peixes nadando ao invés da corrente. Acredito, sim, por educação. Mas não creio.
Minhas lembranças são aves. A haver inundação é de céu, repleção de nuvem. Vos guio
por essa nuvem, minha lembrança.
A casa, aquela casa nossa, era morada mais da noite que do dia. Estranho, dirão.
Noite e dia não são metades, folha e verso? Como podiam o claro e o escuro repartir-se
em desigual? Explico. Bastava que a voz de minha mãe em canto se escutasse para que,
no mais lúcido meio-dia, se fechasse a noite. Lá fora, a chuva sonhava, tamborileira. E
nós éramos meninos para sempre.
Certa vez, porém, de nossa mãe escutamos o pranto. Era um choro delgadinho, um
fio de água, um chilrear de morcego. Mão em mão, ficamos à porta do quarto dela.
Nossos olhos boquiabertos. Ela só suspirou:
- Vosso pai já não é meu.
Apontou o armário e pediu que o abríssemos. A nossos olhos, bem para além do
espanto, se revelaram os vestidos envelhecidos que meu pai há muito lhe ofertara.
Bastou, porém, a brisa da porta se abrindo para que os vestidos se desfizessem em pó e,
como cinzas, se enevoassem pelo chão. Apenas os cabides balançavam, esqueletos sem
corpo.
- E agora - disse a mãe -, olhem para estas cartas.
Eram apaixonados bilhetes, antigos, que minha màe conservava numa caixa. Mas
agora os papéis estavam brancos, toda a tinta se desbotara.
- Ele foi. Tudo foi.
Desde então, a mãe se recusou a deitar no leito. Dormia no chão. A ver se o rio do
tempo a levava, numa dessas invisíveis enxurradas. Assim dizia, queixosa. Em poucos
dias, se aparentou às sombras, desleixando todo seu volume.
- Quero perder todas as forças. Assim não tenho mais esperas.
- Durma na cama, mãe.
- Não quero. Que a cama é engolidora de saudade.
E ela queria guardar aquela saudade. Como se aquela ausência fosse o único troféu
de sua vida.
Título: Poesias (Hererónimos)
Autor: Fernando Pessoa
Edição: 1ª ed.
Publicação: Porto: Porto Editora, 2014
Descrição Física: 208 p. ; 20 cm
Coleção: ...
ISBN: 978-972-o- 04974-2
CDU: 821.134.3-1"19"
Quando vier a Primavera,
Se eu já estiver morto,
As flores florirão da mesma maneira
E as árvores não serão menos verdes que na Primavera passada.
A realidade não precisa de mim.
Sinto uma alegria enorme
Ao pensar que a minha morte não tem importância nenhuma
Se soubesse que amanhã morria
E a Primavera era depois de amanhã,
Morreria contente, porque ela era depois de amanhã.
Se esse é o seu tempo, quando havia ela de vir senão no seu tempo?
Gosto que tudo seja real e que tudo esteja certo;
E gosto porque assim seria, mesmo que eu não gostasse.
Por isso, se morrer agora, morro contente,
Porque tudo é real e tudo está certo. (...)
